Me acerqué a su dormitorio. Ella yacía allí, su rostro aún con rastros de tensión, probablemente todavía atormentada por la pesadilla de la motosierra de la noche anterior. Pero esta vez, no iba a despertarla a la fuerza.
Primero, me adentré más. Vagué por los oscuros pasillos de los recuerdos de Gwenneth, buscando las heridas más profundas.
Las encontré: el momento en que su padre comenzó a engañar y a gritar a su madre; El caótico destello de su madre, Delilah, empapada en sangre para protegerlos. Y otro recuerdo, aquel en que su amiga cercana fue destrozada por un monstruo en una Mazmorra de rango S, su mano extendida incapaz de salvarla.
Con esos fragmentos mentales, regresé a la cámara de sueños de Gwenneth. Esta vez, crearía algo nuevo, una mentira diseñada para desatar su más profunda rabia y desesperación.
La escena cambió. Estábamos en la sala de su antigua casa. Una joven Delilah estaba allí con moretones en la cara, su labio sangrando. Frente a ella, el padre biológico de Gwenneth levantó la mano, listo para asestar otro golpe.
—¡No! ¡Para! —gritó Gwenneth en su sueño, dando un paso adelante para protegerla.
Pero con un solo pensamiento, la dejé indefensa. Sus pies se pegaron al suelo. Sus manos sentían que no agarraban nada. Solo pudo observar, con los ojos muy abiertos de odio, cómo el hombre que despreciaba golpeaba a su madre indefensa.
Como un observador invisible, esperé. Esperé a que se quebrara, esperé a que la desesperación la consumiera.
Pero sucedió lo contrario. Después del estallido inicial de emoción, Gwenneth de repente se quedó en silencio. Respiró hondo y, aunque su rostro seguía tenso, había claridad en sus ojos.
—Esto... es un sueño extraño —murmuró, intentando estabilizar su voz—. En realidad... no hay forma de que mi padre pudiera hacerle esto a mi madre. Ella es mucho más fuerte que él.
«Maldita sea», pensé, frunciendo el ceño. La irritación me recorrió. Bien. Si una mentira directa no funciona, entonces retorceré los recuerdos que ya tiene.
El sueño cambió de nuevo. Ahora estábamos de vuelta en la noche que definió su pasado, rodeados por su padre y los cultistas. Pero esta vez, el enfoque era diferente.
Delilah aún los protegía, pero ahora su padre la abrumaba fácilmente. Su lanza se hizo añicos y un cuchillo se hundió en su pecho. Delilah cayó, muriendo frente a la pequeña Gwenneth y Angeline. Su padre dio un paso adelante, tomó la mano temblorosa de Gwenneth y la obligó a tocar la hoja empapada en sangre.
—Esto es por tu culpa.
Gwenneth gritó, su dolor y rabia estallando. Pero una vez más, solo por un momento. Cerró los ojos con fuerza, luchando con ahínco.
—No... esto está mal —siseó, mordiéndose el labio—. Madre... Madre lo mató. Ella nos salvó. Esto... no es real.
¡Mierda! Incluso podía resistir las distorsiones de su propio peor trauma.
Necesitaba un enfoque diferente. Algo más sutil, más venenoso. Si el dolor y la ira no la destrozaban, tal vez... algo cálido la rompería en su lugar.
Con un nuevo plan, remodelé la escena. El violento paisaje onírico se disolvió en una luz suave y una calidez delicada.
Ahora estábamos en los terrenos de la Academia Nueve Estrellas, bajo cerezos en flor. Dos jóvenes —Gwenneth a los quince años, y otra chica con cabello castaño rizado recogido en una coleta, pecas y una sonrisa brillante— estaban sentadas en una manta de pícnic.
—Esta... es Hazel —susurró Gwenneth en el sueño, su voz suave y llena de anhelo.
Compartieron el almuerzo. Hazel rio cuando Gwenneth torpemente dejó caer un trozo de pastel sobre su uniforme. Gwenneth, usualmente fría, sonrió débilmente mientras ayudaba a limpiarlo.
Después entrenaron, Hazel torpe con su bastón mágico mientras Gwenneth corregía su postura pacientemente, a veces conteniendo una risa. Entre ellas había un vínculo genuino e inocente, algo que nunca esperé de alguien tan sádica y dominante como mi hermanastra.
Observando desde bambalinas, la estudié de cerca. La pequeña sonrisa en su rostro, la forma en que sus ojos se suavizaban al mirar a Hazel, esto era emoción real. Esta era su debilidad. No la ira o la tristeza, sino la nostalgia por algo simple y cálido, algo que había perdido.
Dejé que la escena se prolongara, permitiendo que se hundiera más en la calidez de este falso consuelo.
Luego, con un giro de mi voluntad, aceleré el sueño.
Los luminosos terrenos de la academia se disolvieron en una cueva oscura y húmeda. Ahora estábamos en medio de su misión de prácticas con un gremio de Rango I. Gwenneth y Hazel, ahora mayores, habían entrado sin saberlo en una Mazmorra reclasificada como Rango S.
El ambiente cambió al instante. El aire se volvió gélido. El hielo cubría el suelo. De las sombras emergió el Jefe de la Mazmorra —una bestia enorme de pelaje blanco con ojos rojos brillantes y garras lo suficientemente afiladas como para tallar piedra.
La batalla fue feroz.
En el recuerdo original, Hazel murió en un accidente. Aquí, lo retorcí. Hazel saltó deliberadamente para recibir un golpe fatal destinado a la herida Gwenneth.
El cuerpo de Hazel fue lanzado hacia atrás, la sangre salpicando la nieve.
—¡HAZEL! ¡NO! —gritó Gwenneth, su voz quebrándose.
Abrumada por el dolor, una oleada de poder brotó de ella. Una luz dorada estalló de su cuerpo mientras su poder saltaba de Rango A directamente a Rango S.
Una hoja colosal de luz se formó en su mano. Con un golpe furioso, partió al monstruo por la mitad.
Pero la victoria tuvo un sabor amargo. Corrió al lado de Hazel. Y aquí, inyecté el veneno.
En lugar de tiernas últimas palabras, Hazel la miró con ojos llenos de odio.
—ESTO... ES TODO CULPA TUYA, GWEN —escupió Hazel débilmente, su voz llena de acusación.
—¡TÚ DEBERÍAS HABER SIDO LA QUE MURIERA! ¡ERES DÉBIL! ¡TÚ ME HICISTE ESTO! TÚ—
....
Gwenneth se congeló. Las lágrimas corrían por sus mejillas mientras sostenía el cuerpo moribundo de Hazel. No lo negó. No discutió. Simplemente aceptó la culpa que le impuse.
Pero mientras la observaba, no estaba satisfecho. Sí, lloró. Sí, estaba herida. Pero algo faltaba. En sus ojos, detrás de las lágrimas, todavía había aceptación. Una comprensión silenciosa de que esto no era del todo real.
La hirió, pero no la rompió.
Entonces lo sentí de nuevo: el dolor de cabeza punzante, como un martillo en mis sienes, mi recordatorio de los límites de [Tejesueños].
Mi conciencia comenzó a debilitarse, y supe que no podía quedarme mucho más tiempo. Si forzaba más, retorciendo más recuerdos traumáticos, era totalmente posible que Gwenneth se diera cuenta de que había una interferencia externa en su sueño. Quizás ya lo había hecho.
«Bien», pensé, retirándome lentamente de su sueño. Si su pesadilla pasada no es suficiente para destruirla, entonces yo mismo me convertiré en su nueva pesadilla.