Os choros de um recém-nascido ecoaram pelas montanhas, quebrando o sono matinal de Vincent.
Mesmo enquanto esfregava o cabelo despenteado pelo sono, o som lamentável de vida continuava a chegar aos seus ouvidos.
"Deuses... o que eu fiz para merecer isso?"
Chutando os cobertores, ele se levantou da cama, os músculos de caçador tensos na escuridão.
'Quem diabos está lá fora a esta hora?'
Vincent olhou para sua esposa adormecida.
Ele esperava que ela estivesse sonhando pacificamente.
Se ela ouvisse aquele barulho, seria mergulhada na miséria novamente.
Após sete anos de casamento, Vincent e sua esposa ainda não tinham filhos.
Eles haviam gastado uma fortuna consultando médicos, apenas para ouvir que não havia razão aparente.
—"Às vezes, é apenas o destino. Não há nada de errado com você ou Olina, então continuem tentando, hein? Heh heh!"
No início, Vincent havia rido da situação.
Mas, com o passar do tempo e sem mudanças, ele foi forçado a aceitar a verdade no quinto ano:
Ele não podia ter filhos.
Olina nunca demonstrou decepção, mas sempre que uma sombra de solidão cruzava seu rosto, Vincent nunca odiava tanto o próprio corpo.
"Que tipo de bastardo — quem em sã consciência deixa um bebê lá fora?!"
Deixando de lado suas emoções confusas, Vincent pegou seu machado de uma lâmina e saiu.
"Quem está aí?! Quem está fazendo tanto barulho no meio da noite?!"
Seu grito ecoou pelas montanhas.
No silêncio pesado, a expressão de Vincent endureceu.
A maioria dos caçadores vivia nas profundezas das montanhas.
Eles tinham que verificar armadilhas ao amanhecer, e rastrear caça grande às vezes significava passar dias na natureza selvagem.
Naturalmente, a segurança era responsabilidade deles — e bandidos frequentemente se aproveitavam dessa vulnerabilidade.
Claro, também poderia ser um mercador de passagem, mas nenhuma luz de tocha tremeluzia na escuridão.
"Seu bastardo podre! Eu vou te picar em pedaços!"
Se este fosse o pior cenário, sangue teria que ser derramado.
Movendo-se cautelosamente, ele alcançou o estábulo de onde o som vinha e rapidamente chutou a porta para abri-la.
Seus olhos aguçados de caçador escanearam o interior.
O bufo de um cavalo chegou aos seus ouvidos.
Animais não mentiam, e o som acalmou um pouco a agitação de Vincent.
Também não havia sinais de um intruso.
Seu olhar pousou em um embrulho de pano repousando ordenadamente sobre uma pilha de feno.
Um bebê — talvez de dois meses — estava enrugando o rosto e chorando.
Vincent escondeu apressadamente o machado atrás das costas.
Quando ele se ajoelhou diante do embrulho, já havia descartado a arma por completo e apenas observava.
Uma criança tão adorável quanto a própria lua jazia ali.
Uma criança que ainda não sabia de nada, recém-nascida no mundo, esperando para gravar seu nome na existência.
No momento em que o bebê viu o rosto de Vincent, seus choros cessaram, e um sorriso banguela se espalhou por suas pequenas feições.
As pupilas de Vincent tremeram.
Então, como se atingido por um raio, ele se levantou abruptamente e correu de volta para fora.
"QUEM ESTÁ AQUI FORA?! QUEM ESTÁ FAZENDO ESSA BRINCADEIRA CRUEL?! ABANDONAR UM BEBÊ — SEU MONSTRO DOENTE! APAREÇA!"
As montanhas ressoaram com sua fúria.
"SAIA! NÃO VAI?! COMO PÔDE FAZER ISSO?! VOCÊ É UM VERDADEIRO CANALHA, SABIA?!"
Ainda assim, nenhuma resposta veio.
"VOCÊ REALMENTE O DEIXOU, HEIN?! ÚLTIMA CHANCE — MOSTRE SEU ROSTO OU EU VOU ESMAGÁ-LO ATÉ VIRAR PASTA!"
Vincent gritou com cada grama de sua força.
Se ele um dia olhasse para este dia, recusava-se a se arrepender de ter se contido.
Depois de encarar a escuridão por mais um tempo, Vincent acalmou a respiração e voltou para o estábulo.
Exausto de chorar, o bebê havia adormecido.
Com as mãos trêmulas, ele embalou a criança e encostou o ouvido gentilmente em seu pequeno peito.
Um batimento cardíaco muito mais rápido que o de um adulto.
"Querido, o que está acontecendo?"
Sua esposa, acordada pelos gritos, correu até ele.
Em vez de responder, Vincent simplesmente mostrou a ela a criança adormecida em seus braços.
"O que... de quem é esse bebê?"
Vincent hesitou. Ele não sabia como explicar.
"Bem... acho que é nosso."
O riacho estava frio, a brisa refrescante.
Vincent, com um veado morto pendurado em seus ombros largos, apressou-se para casa.
Mais do que a caça bem-sucedida, ele estava ansioso para ver a família que o esperava.
"Shirone! Papai chegou!"
Um menino de doze anos veio correndo para a varanda, radiante.
Ao contrário de Vincent, cujo rosto era rude como pedra, as feições do menino se assemelhavam a uma joia meticulosamente lapidada.
Cabelos como ouro fiado, cintilando mesmo de longe, e olhos azuis marcantes que brilhavam.
Toda vez que Vincent via seu lindo filho, seu peito se enchia de orgulho.
Soltando o veado, ele enterrou o rosto no abraço do menino.
"É, esse é o meu garoto. Meu tesouro. Você se comportou bem?"
"Sim! Ajudei a mamãe a cozinhar e li muitos livros."
A dissonância entre as duas palavras fez Vincent pausar, mas ele não deixou transparecer.
"Heh, você gosta tanto de ler?"
"Bem... não há muito mais o que fazer."
Sempre que Shirone se encolhia como se tivesse feito algo errado, o coração de Vincent doía.
Este milagre de criança, enviado dos céus, era muito mais brilhante que seus colegas.
Depois de aprender as letras com a mãe, ele progrediu de tropeçar em livros para devorar textos complexos sozinho.
'E é isso que torna tudo mais difícil.'
Um caçador nunca poderia pagar uma educação adequada para seu filho.
A única coisa que Vincent podia ensiná-lo era o ofício que ele havia aprimorado por toda a vida.
—O filho de um herborista se torna um herborista. O filho de um caçador se torna um caçador. Esse é o caminho mais seguro.
Mesmo ofícios humildes exigiam conhecimento e truques transmitidos por gerações.
Mas Vincent não conseguia se obrigar a dizer isso.
"Não, você está indo muito bem, Shirone. Aprender é a chave para o sucesso, não importa o quê. Da próxima vez que eu for à cidade, vou comprar mais livros para você."
"Está tudo bem. Os que você me deu antes não eram tão interessantes mesmo."
Vincent riu da mentira do filho.
Livros populares eram muito caros, então ele só havia conseguido recolher textos nobres descartados de antiquários.
Ele sabia que não eram exatamente material infantil.
A consideração de Shirone pelos pais fez o nariz de Vincent arder.
"Certo! Que tal irmos cortar um pouco de lenha, então? Aprender é importante, mas um homem também precisa ser forte. Hoje, vou te ensinar a balançar um machado."
"Uau! Eu vou ter meu próprio machado?!"
"Heh, claro! Vamos derrubar todas as árvores desta montanha hoje!"
Vincent entregou a Shirone um machado pequeno — caro para os seus meios, mas, ao contrário dos livros, isso era um investimento.
'No final... ele se tornará um lenhador.'
Se a realidade não podia ser mudada, construir seu corpo frágil e sua resistência era crucial.
'Mas... é só isso mesmo?'
Uma dúvida súbita o corroeu.
'Seu rosto tem nobreza, e sua mente é afiada. Poderia ele ser... o filho de um nobre?'
Vincent balançou a cabeça.
Sempre que tais pensamentos surgiam, ele se sentia tanto oprimido pela fortuna quanto esmagado pela culpa.
'Basta. Shirone é MEU filho. Não alguma criança de um estábulo — meu próprio sangue e carne.'
Armando-se de coragem, Vincent levou Shirone para uma área de corte de madeira a um quilômetro de sua cabana.
"Observe com atenção. Vou te mostrar como se faz."
Cuspiu nas palmas das mãos, Vincent balançou o machado com facilidade praticada.
Após alguns golpes, a árvore gemeu e caiu.
Embora não fosse um lenhador, dez golpes limpos eram impressionantes para um amador.
"Mire no mesmo ponto, depois incline a árvore com o próprio peso dela. Entendeu?"
Vincent escolheu uma árvore para ele, e Shirone imitou os movimentos do pai perfeitamente — até mesmo o cuspe e o esfregar das mãos.
Vincent observava orgulhoso — até que Shirone ergueu o machado.
Sua postura estava... errada.
'Inteligência sozinha não vai resolver.'
O machado era pesado, e balançá-lo exigia força bruta.
'Temos que fortalecê-lo agora. Caso contrário, como ele vai se casar? Ter filhos?'
Nenhuma mulher se casaria com um homem que não pudesse prover.
Rangendo os dentes, Shirone balançou o machado descontroladamente, cada golpe caindo de forma aleatória.
Vincent ofereceu conselhos.
"Não se esgote. Use menos força, mas mire com precisão."
Shirone entendeu — mas não importava quão precisamente ele golpeasse, a madeira não se movia.
'Desde quando ele era tão fraco?'
O humor de Vincent escureceu.
"Está tudo bem. Não — me desculpe. A verdade é que sei que isso não é para você. Mas como filho de um caçador..."
A voz de Vincent falhou.
"Você é tão brilhante. Mais inteligente que o filho de Barun, o herborista, mais perspicaz que a filha de Stella, a vendedora de frutas. Não se sinta mal por sua força. Minha ganância é apenas..."
Lágrimas brotaram em seus olhos.
Mas Shirone, perdido em pensamentos, não percebeu e perguntou:
"Pai, como você REALMENTE corta bem a lenha?"
Ele não esperava que seu filho estudioso insistisse na pergunta.
"Você... realmente quer aprender?"
Encorajado, Vincent guiou o olhar de Shirone para o sulco na madeira.
"Está vendo isso? A força vem com a idade. Mas o truque não é a força — é a técnica. Antes, eu disse para acertar o mesmo ponto, mas se você o inclinar ligeiramente..."
Vincent finalmente examinou as marcas que Shirone havia feito.
Para um iniciante, os golpes eram impossivelmente precisos — todos caindo no mesmo ponto exato.
Na verdade, sem força bruta, essa precisão tornava mais difícil derrubar a árvore.