Pero no era el único que progresaba en su vida. Ozeroth, junto con su harén en constante crecimiento, se había adelantado y había establecido el Salón de los Ascendentes.
Atticus había pensado que las cosas serían incómodas entre ellos, pero Ozeroth lo trató exactamente como siempre lo había hecho: como un hermano. Era algo que realmente apreciaba.
El Salón de los Ascendentes. Un lugar, como diría Ozeroth, donde los cobardes iban a volverse dignos. De una manera extraña, Atticus siempre había imaginado a Ozeroth haciendo algo así. Después de todo, ¿qué amaría más ese hombre que crear más versiones de sí mismo?
Bajo el implacable acoso de Whisker, asistió a una de las asambleas junto a él, llegando justo a tiempo para escuchar el eslogan de Ozeroth.
"Ya he pasado suficiente tiempo siendo un rey. Prefiero criar héroes."
Whisker estalló en carcajadas, interrumpiendo toda la asamblea. Casi termina en una pelea entre él y Ozeroth, pero afortunadamente Atticus estaba allí para detenerla.
Whisker, al igual que él, también había creado algo llamado el Gremio del Errante. Atticus se había quedado completamente perplejo cuando Whisker se lo explicó mientras cocinaban.
"Sin cuartel general, sin maestro de gremio, sin rangos, sin reglas. Solo gente deambulando, ayudando a los demás, divirtiéndose... ya sabes, viviendo. Esa es la libertad en su forma más pura. Es la cosa más jodidamente grande que existe, ¿verdad, mi actor estrella?"
Atticus lo miró fijamente.
"Entonces... ¿qué es exactamente tu organización?"
"¿Organización?" Whisker frunció el ceño. "¿Por qué tendríamos una? Solo estamos viviendo."
Atticus decidió sabiamente guardarse sus pensamientos.
La vida era plena, pacífica y agradable. Había días en los que todo lo que hacía era reír y sonreír. Y noches en las que se despertaba sobresaltado, viendo de nuevo la sangre de las personas que había matado. Esas noches estaban llenas de horror. Sin embargo, el suave toque de Anorah siempre lo calmaba. Poco a poco, se encontró a sí mismo de nuevo.
Atticus vivía una vida que disfrutaba plenamente.
Así, pasaron otros cinco años.
Atticus estaba sentado afuera, tejiendo un suéter mientras su madre Grace se sentaba frente a él. Grace miraba el cielo con una expresión complicada.
"Honestamente, incluso después de todo este tiempo, todavía me parece un cuento de hadas."
Atticus se rio entre dientes.
"La magia, las espadas, la reencarnación... todo, ¿verdad? Lo entiendo. A mí también me costó un tiempo acostumbrarme."
"Es simplemente... una locura." Grace negó con la cabeza. "Sabes, nunca supe que te habían matado. Nunca encontré un cuerpo. Simplemente... desapareciste. Busqué por todas partes. Tus amigos, tu escuela... nadie te había visto. Pasé tanto tiempo buscándote. Nunca habría imaginado que mi hijo estaba por ahí matando dragones."
Soltó una risa suave.
Atticus se quedó un poco aturdido. Nunca le había preguntado su versión de la historia. Siempre había imaginado que lo había encontrado muerto a tiros, lo había llorado y quizás había seguido con su vida. Pensar que había pasado todo ese tiempo buscándolo.
Sonrió cálidamente.
"Bueno... ya me encontraste."
"Sí."
Asintió con una pequeña risa.
"¡Papá! ¡Mira! ¡Estoy volando!"
Atticus miró hacia adelante. Al otro lado de la vasta pradera, su familia estaba reunida. Ozeroth tenía a una niña pequeña de cabello blanco y mejillas regordetas, emocionada, encaramada en sus hombros mientras corría.
"¡N-no es justo! ¡Yo también, tío Ozzy!"
Un niño más pequeño los perseguía tan rápido como sus pequeñas piernas podían llevarlo.
"¡Está bien, está bien! ¡Arriba!"
Ozeroth lo levantó con su brazo libre, y el niño inmediatamente estalló en risitas de alegría. Los dos niños se soltaron rápidamente y corrieron hacia Atticus.
"¡Papá! ¡Ven a jugar con nosotros!"
"¡Lo prometiste!"
Atticus sonrió.
"Lo haré. Tan pronto como termine con esto."
Los dos inmediatamente inflaron las mejillas, las lágrimas ya empezaban a asomarse en sus grandes ojos.
"...¿Por favooor?"
"Está bien, está bien. Ya voy."
Atticus cedió y se unió a ellos.
Al otro lado del campo, los demás estaban reunidos. Caldor, Ember, Aurora y Zoey charlaban entre sí. Sus madres, como siempre, estaban sentadas juntas.
Avalon y Attimax parecían haber forjado una extraña amistad, bebiendo mientras hablaban, aunque Avalon era quien más hablaba.
La abuela Freya estaba cómodamente sentada en el regazo de Magnus sobre una silla que crujía mientras los dos observaban tranquilamente a los niños jugar.
Observó a su hermosa esposa, Anorah, caminar hacia el patio donde Grace estaba sentada, con otro niño creciendo en su vientre, sonriéndole.
Atticus se perdió en esa sonrisa.
Esto. Todo. Lo amaba. Era hermoso. Era todo lo que siempre había querido.
Y nunca quiso que terminara.
[Legado completo.]
"¿Eh?"
Atticus miró a su alrededor. Todos los demás también miraban al vacío con expresiones confusas. Se volvieron hacia él, preguntándose de qué se trataba esto.
Sin embargo, él no tenía idea de lo que estaba pasando.
No le gustaba esto.
Parecieron notar el cambio en su expresión. Cada uno de ellos se puso alerta al instante. Atticus inmediatamente comenzó a caminar hacia su esposa.
"Anora—"
La palabra se arrastró. Se congeló. ¿Qué... fue eso?
"¡Atticus!"
El grito vino de una de sus madres. Se giró, y su corazón casi se detuvo. Se estaban derritiendo. No solo ellos. Todo.
El aire. El mundo. La hierba.
"¡Papá!"
"¡¿Qué es esto?!"
Sus hijos también entraron en pánico.
"¡Forma Estelar Primordial!"
Invocó, pero no pasó nada.
"¿Qué... qué está pasando?"
Sus ojos se abrieron con incredulidad.
"¡Atticus!"
Miró hacia arriba y vio a su esposa extendiéndole la mano. Él le devolvió el gesto. Sin embargo, sus dedos nunca se tocaron. Su mundo se oscureció.
[Reintegrando conciencia con cuerpo primario.]
Los ojos de Atticus se abrieron de golpe.
¿Qué... dónde... dónde estoy?
Había algo pegajoso a su alrededor. El espacio era confinado. Una cápsula. Miró hacia adelante. Estaba en un vasto espacio blanco y prístino, con un mar interminable de cápsulas como la suya extendiéndose en todas direcciones.
[Desacoplando cápsula.]
Su cápsula se abrió de repente, y Atticus cayó al suelo mientras el líquido salpicaba a su alrededor. Su mente era un caos, y luchaba por ordenar sus pensamientos.
"¡Está despierto! ¡Por fin está despierto!"
"¡Rápido! ¡Traigan al Proctor!"
Las voces se superponían. Atticus luchó por ponerse de pie, pero su visión giraba violentamente. Apenas podía distinguir sus figuras. Vestidos de blanco. Eso era todo lo que sabía.
"¡Eh! ¡Con calma! No te levantes tan rápido. Aquí, déjame ayudarte."
Los ojos de Atticus brillaron de color púrpura. Una katana se formó en su mano.
"No me toques," gruñó.
Retrocedieron al instante.
"¡Ah! ¡Tiene un arma!"
"¡¿Cómo está usando sus poderes ya?!"
"¡Todos atrás! ¡Denle espacio!"
"¡Basta!" Dijo una voz firme.
"P-proctor"
"Finalmente."
Atticus observó a un hombre bajo y borroso acercarse. Apretó el agarre de la hoja púrpura, aún luchando por entender lo que estaba pasando.
"Denle un poco de espacio. Lo están abrumando. Ya tiene suficiente con lo que está pasando sin que todos ustedes lo acosen."
Su voz era severa. Los demás obedecieron inmediatamente, retrocediendo lentamente. Luego el hombre habló de nuevo, esta vez mucho más suavemente.
"Atticus. Soy Proctor Masten. Sé que estás confundido ahora mismo, y te prometo que te explicaré todo. Pero primero, necesito asegurarme de que estás bien."
"Mi familia..."
Los ojos de Atticus permanecieron desenfocados mientras miraba a su alrededor. Sus hijos. Su esposa. Su familia. No podía ver a ninguno de ellos.
"¿Dónde... dónde están?"
El hombre guardó silencio. El silencio se hundió directamente en el corazón de Atticus.
"No, tú—"
El mundo se tambaleó, luego la oscuridad lo reclamó.
...
Atticus despertó ante un techo blanco puro como nunca antes había visto.
"Estás despierto."
Se giró lentamente. Todo era desconocido, pero extrañamente, estaba en calma.
Finalmente pudo ver bien al hombre de antes. Era bajo, completamente calvo, de piel oscura, con un ojo notablemente más grande que el otro y una barba color ceniza que le cubría el rostro.
"¿Dónde estoy?"
Su voz sonaba extraña... pero familiar.
Extraño.
El hombre levantó una ceja.
"Hm. Esperaba un poco más de pánico." Estudió a Atticus por un momento. "¿O has... recuperado tus recuerdos? Sucede. Rara vez, pero sucede. Un puñado de Divers lo recuerdan todo en el momento en que se despiertan." Una pequeña sonrisa cruzó su rostro. "Normalmente terminan convirtiéndose en monstruos. Diría que vas por buen camino. Después de todo, ya he visto tus resultados."
Nuevos recuerdos fluían a su mente, sin embargo, Atticus los ignoró. Había algo mucho más importante.
"Mi familia. ¿Dónde están?"
"¿Familia...? Eso es extraño. Tu expediente dice que eres huérfano." Hizo una pausa antes de asentir con una pequeña señal de comprensión. "Ah. La gente que conociste durante tu inmersión."
"¿Dónde están?"
"No podría decirte." Se encogió de hombros con impotencia. "Cada inmersión extrae a los Divers de colonias de todo el mundo... a veces incluso más lejos. La mayoría usa alias, así que rastrearlos es una pesadilla." Le dio a Atticus una mirada divertida. "De vez en cuando alguien decide usar su nombre real. Un grupo extraño, si me preguntas." Su expresión se suavizó. "Si tienes suerte, quizás lo hicieron. Si no..." Exhaló en voz baja. "Incluso podrían ser de una colonia enemiga. Esa sería una reunión infernal."
Atticus se sentó lentamente, con los ojos fijos en el hombre.
"¿Qué demonios está pasando?"
"Hm." Asintió y sacó un pequeño espejo de mano de su abrigo antes de extendérselo. "Una pregunta a la vez. Empieza con esto."
Atticus lo aceptó lentamente. Se miró al espejo, luego se congeló.
Un chico no mayor de quince años lo miraba fijamente. Ojos azul océano salpicados con débiles rastros de púrpura. Cabello blanco como la nieve. Su rostro seguía siendo atractivo... pero no podía compararse con el de antes.
"¿Este soy... yo?"
"Sí." Asintió levemente. "Ahora... escucha con atención."
Atticus permaneció en silencio durante toda la explicación.
Él era Atticus. Un huérfano desde la infancia, criado por su tío Diver.
Vivía en un mundo sumido en la guerra y el derramamiento de sangre.
La humanidad ya había perdido la guerra contra los Inmutables. Los supervivientes se habían dispersado por innumerables colonias en todo el mundo.
Pertenecía a los pocos privilegiados conocidos como Divers, individuos capaces de sumergirse en civilizaciones antiguas, Legados para heredar su poder.
A cada Diver se le borraban los recuerdos al entrar. Aunque miles de años podían pasar dentro de un legado, solo una semana transcurriría en la realidad.
Los Divers eran lo único que impedía la extinción completa de la humanidad.
A Atticus, junto con millones de otros, se le había concedido el privilegio de entrar en los últimos legados restantes de la humanidad.
Proctor Masten siguió hablando de sus logros. Que no era simplemente un Diver, sino un Sucesor. Uno de los muy pocos que reclamó completamente un Legado.
Sin embargo, a Atticus apenas parecía importarle. Pronto le pidió al Proctor que se fuera.
Solo, miró fijamente al techo, incapaz de contener las lágrimas.
Incluso después de todo eso... todavía no había sido el final. Había pensado que finalmente lo había alcanzado. Verdadera paz. Verdadera prosperidad. Pero solo había sido una ilusión.
No había logrado nada.
Atticus se secó las lágrimas de los ojos, su mirada se endureció lentamente.
De todos modos... estaba seguro de que su familia también eran Divers. Si tenían vidas antes de conocerlo ya no importaba. La vida que habían compartido era real. Eran su familia.
No importaba lo que dijeran los demás.
"Los encontraré."
No importaba cuánto tiempo tardara. No importaba lo que se interpusiera en su camino. Los encontraría. Y les daría lo que les había prometido.
Paz.